A Nódoa

O melhor momento televisivo da noite eleitoral

2005-10-09T22:13:00.000+01:00

é, sem dúvida, até à presente hora, o discurso de João Soares. Não pelos seus dotes oratórios, que não são de desprezar, mas pela tradução simultânea em linguagem gestual feita por uma incansável senhora que estava ao seu lado. Nunca um discurso político foi tão expressivo e tão eloquente como este. Oxalá a moda pegue.

Angola

2005-10-08T23:22:00.000+01:00

Há dias em que até o Gabriel Alves tem razão

2005-10-08T23:17:00.000+01:00

Ricardo: três intervenções, três asneiras. Felizmente, só uma deu golo, caso contrário ainda estaríamos a fazer contas para o apuramento.

Pedro e Inês

2005-10-08T00:59:00.000+01:00

Uma e outra vez dou o benefício da dúvida a Moita Flores. Não falo do candidato a presidente da câmara de Santarém, mas do autor de séries de ficção para a televisão pública portuguesa. Pedro e Inês tinha tudo para ser um sucesso. Uma história mítica da nossa História, impressa no código genético dos portugueses e envolvendo simultaneamente um drama amoroso da alta sociedade e intrigas palacianas. Uma aposta forte da RTP, nomeadamente em termos orçamentais. Um bom leque de actores (apesar da Ana Burstoff, que, como já nos habituou, faz de... Ana Burstoff). Um bom guarda-roupa. Boa música. Acesso a bons décors. Mas... infelizmente, ficamos por aqui.

Visto o primeiro episódio, só me apraz dizer que, lamentavelmente, esta nova aposta da RTP representa, mais uma vez... mais do mesmo. Diálogos execráveis (quantas vezes confusos e difíceis de acompanhar - veja-se a primeira cena, um monólogo em off de alguém que nos pretende dar uma lição de história, sem perceber que a ficção televisiva não é propriamente uma sala de aula), num híbrido entre a linguagem coloquial contemporânea e o que se julga ter sido a linguagem coloquial medieval. O resultado traduz-se em conversas surrealistas em que as personagens, portuguesas ou castelhanas (ou mesmo sarracenas), falam todas o mesmo português, insistindo, todavia, em tratar-se sempre (ou quase sempre, escapa-se o rei) pela segunda pessoa do plural. Presunçoso e lamentável.

Depois há as cenas perfeitamente escusadas, tão típicas na ficção televisiva portuguesa - as chamadas cenas para encher chouriços. É o caso da cena em que o príncipe Pedro salva um frade do ataque de salteadores para depois se rir das queixas que o clérigo faz do rei e, enfim, partir na sua cavalgadura deixando o pobre homem à mercê de outros prováveis ataques. Para quê, pergunta-se. Em que é que isto contribuiu para o avanço da narrativa? Para caracterizar o espírito bondoso de Pedro? Mas, nesse caso, porque deixou o homem no meio do mato outra vez? Alguém percebe? Eu não.

Depois a realização. É verdade que sem um bom argumento, é difícil conseguir um bom resultado final. Mas, enfim, na rodagem e na sala de montagem, ainda se podia atenuar um pouco esse efeito. Mas não. O que acontece em Pedro e Inês é precisamente o inverso disso. O que acaba por ser coerente, na medida em que não destoa da base do projecto. A realização, diga-se, é má, muito má. Por alguma razão (eventualmente por provincianismo, para mostrar a «qualidade» da produção) o realizador opta por recusar planos aproximados dos actores, substituindo-os por planos mais afastados que mostrem este ou aquele pormenor do décor. Tal acontece em praticamente todas as cenas, o que retira intensidade dramática às cenas que a deveriam ter, bem como a necessária identificação com os protagonistas. O resultado é uma pastelice pegajosa em que o telespectador se vê obrigado a lutar contra o sono para acompanhar o desenvolvimento da acção, sem nenhum envolvimento emocional com as peripécias daquelas personagens.

Mais ainda (e isto é comum nas produções portuguesas, mas esperava-se que nesta não fosse), a pobreza franciscana da figuração. Não se arranjava mais gente para receber a noiva de Pedro, enviada por Castela? Era assim tão pobrezinha a corte portuguesa? Era assim tão pouco importante a recepção à noiva do herdeiro do trono de Portugal?

Para rematar. Há pouco falava de peripécias das personagens. Mas a verdade é que não as há. Neste primeiro episódio nada mais se passa do que a chegada da princesa castelhana prometida a Pedro, a qual vem acompanhada da sua aia, Inês de Castro. Entre esta e Pedro nada se passa, a não ser na penúltima cena, em que (julgo eu, confesso que nessa altura já quase dormitava) o princípe vê a aia no jardim (é possível que tenham trocado algumas palavras, empregando a segunda pessoa do plural, mas não posso ter a certeza) e esta foge para os seus aposentos para, aqui, já na última cena, mostrar-nos a sua excitação pelo contacto com Pedro. E depois, zás, avançam os créditos. Belo gancho, não há dúvida. Pergunto-me se alguém neste país terá ficado em pulgas para ver o segundo episódio. Quanto a mim, só estou em pulgas para que Moita Flores ganhe as eleições em Santarém. Seriam quatro anos de sossego para os nossos pequenos ecrãs.

Digo eu

2005-10-06T22:48:00.000+01:00

O Caetano tem uma belíssima voz.
O Caetano tem algumas canções interessantes.
Não obstante o observado anteriormente, o Caetano é, muitas vezes, confrangedoramente fastidioso.

Ainda o marketing político

2005-10-04T02:32:00.000+01:00

Era tão fácil mudar a cor política da autarquia lisboeta.
Pois era, mas agora é tarde.

Agora, já nem com a Jackeline lá vão.

Por falar em marketing político...

2005-10-04T02:27:00.000+01:00

...e sem querer sugerir (e muito menos advogar) qualquer viragem para um certo compositor grego cujo nome começa por V e faz vagamente lembrar o vocábulo angélico, não poderia a CDU mudar a música? Ou, pelo menos, evitar bombardear as ruas de Lisboa com aquela mesma melodia distorcida? É que já não há pachorra...

Isaltino resolve?

2005-10-04T02:15:00.000+01:00

No actual momento vivido pelo Sporting, as opções da equipa de marketing de Isaltino Morais são, no mínimo, duvidosas.

Já agora, dão-se alvíssaras a quem conseguir identificar a menina das calças verdes que aparece em todas as imagens televisivas de Isaltino. Será sobrinha do candidato?

Ao contrário da senhora abaixo

2005-10-01T21:53:00.000+01:00

a minha decisão ainda não vai para as putas. Para já, Sá Fernandes. Mais à frente, a confirmar-se a candidatura, Manuel Alegre.

Longe vão os tempos em que se erguia o punho fechado

2005-10-01T21:27:00.000+01:00

Que grande ordinário!

2005-09-16T22:12:00.000+01:00

Palavras de Carmona sobre Carrilho após este recusar-se a cumprimentá-lo no fim de um debate profícuo em troca de insultos... Palavras para quê? Para que se possa perceber quão extraordinária é a política portuguesa.

A pergunta vem sempre depois da resposta

2005-09-14T21:24:00.000+01:00

Será?

Respostas comuns

2005-09-14T21:20:00.000+01:00

Às vezes temos tanto para dizer que não conseguimos dizer nada.

Silly Season

2005-08-27T20:55:00.000+01:00

«Quem nos faltou ao respeito foi o dr. Jorge Sampaio, que recebeu oficialmente, na Presidência da República, os U2 como se os tivesse convidado para jantar em sua casa. Os U2 não deviam comparecer naquela cerimónia vestidos daquela forma pela mesma razão que não era suposto que o Presidente da República os recebesse vestido para jogar golf.»

(Helena Matos, Público, 27-8-05)

Argh... Com licença. Vou vomitar, já venho.

Pauleta

2005-08-18T00:29:00.000+01:00

Estou-me cagando. Para ele. Para o que ele representa para os Açores, para Portugal, para o queijo flamengo ou para o raio que o parta. O mesmo para o Figo. E para os outros todos. Já quanto ao Gabriel Alves, parece-me que o homem merece uma estátua. Num país cuja mais profícua produção são os imbecis e estando muitos deles a banhos de momento, o inenarrável arcanjo da televisão pública portuguesa arrisca-se a ser tomado pela matriz de toda a escória.

O fósforo

2005-08-18T00:14:00.000+01:00

O país arde. Metaforica e literalmente. O primeiro-ministro goza férias no Quénia (regressou agora, imagino que feliz e contente consigo próprio). Os bancos aumentam os lucros em quase 40%. O desemprego já vai em mais de 7%. O IVA nos 21. A inflação sobe, o poder de compra da generalidade dos portugueses desce. E enquanto tudo arde, o país (o que ainda pode) vai a banhos para o Algarve. Como se não se passasse nada. Como se o país não ardesse.
O país arde como um fósforo e nós continuamos à espera que Sócrates, Soares ou Cavaco se dêem ao trabalho de soprar para apagar o fogo. Quanto a nós, estamos demasiado ocupados (e habituados) a não fazer nada.

Ouvido anti-matemático

2005-08-12T22:37:00.000+01:00

Quando a tarola digital certeiramente programada parece entrar umas fracções de segundo atrasada.

Tal é o sucesso

2005-08-12T01:41:00.000+01:00

Ministro António Costa admite prolongar época oficial dos incêndios.

The day after

2005-08-10T15:16:00.000+01:00

Um ano completado ontem.

Movimento 560

2005-08-08T11:55:00.000+01:00

Para quem conta os trocos para sobreviver, nada como ir aos chineses.
Para quem ainda tem algum poder de compra, esta é uma boa ideia!

17 minutos para 17 frases e um título

2005-08-04T01:44:00.000+01:00

1. Sem férias.
2. Quase sem pausas.
3. Sem medos, para além do pânico habitual.
4. Com riscos.
5. Muitos riscos cruzados e esboços riscados.
6. Muitas imagens passando velozmente, umas que param e ficam.
7. Outras que desaparecem.
8. E as dúvidas.
9. Tantas dúvidas.
10. Tantas vezes que releio, e em cada uma delas apreendendo um sentido diferente nas palavras que escrevi.
11. Quando não acontece simplesmente olhá-las e ver o vazio...
12. E depois perceber que quão mais prosaica é a vida, menos suportável é a poesia.
13. Mas não.
14. Não voltarei atrás.
15. Abri demasiado o olhar para que agora o possa fechar.
16. Não posso senão continuar.
17. Ainda que me arda a poeira nos olhos.

Luz ao fundo do túnel

2005-08-02T21:31:00.000+01:00

O grito

2005-07-27T00:23:00.000+01:00

EDVARD MUNCH, EDGWARE ROAD

A pensar.

Está tudo explicado

2005-07-25T13:53:00.000+01:00

Cidadão abatido em Londres pela polícia tinha o visto expirado.

Sobre os dois posts anteriores

2005-07-18T22:21:00.000+01:00

É no que dá ouvir a Radar à noite...

Relax

2005-07-18T22:13:00.000+01:00

I'm coming
I'm coming-yeah

Relax don't do it
When you want to go to it
Relax don't do it
When you want to come

(Frankie Goes To Hollywood, 1983)

Killing an Arab

2005-07-18T22:03:00.000+01:00

I can turn
And walk away
Or I can fire the gun
Staring at the sky
Staring at the sun
Whichever I chose
It amounts to the same
Absolutely nothing

I'm alive
I'm dead
I'm the stranger
Killing an arab

(The Cure, 1979)

Não haverá debaixo desses bonés um palmo de testa?

2005-07-16T03:38:00.000+01:00

Pergunto eu, que não percebo nada disto... Que autoridade terá a polícia para reagir a um qualquer bloqueio ilegal de estrada, se levar avante a sua intenção de fazer isso mesmo? Francamente, a ideia de a polícia bloquear as pontes sobre o Tejo é, em si, tão absurda, tão ridícula, tão lunática que a mim só me apraz pensar que este país ensandeceu de vez.

O que é que teremos a seguir?
Os militares a colocarem minas nos jardins de Belém para se fazerem ouvir?
Os médicos a fazerem sexo em grupo na via pública sem preservativos, para se fazerem notar?
Os educadores de infância a fazerem birras dentro das creches para obterem o que querem?
Os ambientalistas a pegarem fogo às florestas para que se veja como elas ardem (com a ajuda dos bombeiros para estes mostrarem que não têm meios para combater os incêndios)?
Os governantes e oposição a acusarem-se mutuamente das culpas para o indigente estado da nação, de modo a que bem se perceba que nem uns nem os outros têm alguma coisa a ver com isso?
Os automobilistas a fazerem os possíveis para se matarem o mais depressa possível?

Não. Não pode ser. Não é possível que estejamos a atingir tão profundo grau de demência.

Alegre

2005-07-16T03:12:00.000+01:00

Parece que é desta. Resta saber se vai a tempo.

Sempre há gente com sentido de humor

2005-07-16T03:11:00.000+01:00

Comodidade. Contribuintes podem pagar dívidas fiscais na internet.

(Notícia em destaque no portal do Sapo)

Remexendo no arquivo #2

2005-07-10T02:30:00.000+01:00

Onde estava eu com a cabeça neste dia?

Remexendo no arquivo #1

2005-07-10T02:25:00.000+01:00

Uma premonição.

Não querendo ser alarmista, mas...

2005-07-10T01:38:00.000+01:00

"Olhando a fotografia da célebre cimeira dos Açores, que juntou W. Bush, Durão Barroso, Blair e Aznar - e isto admitindo que há um padrão nos ataques terroristas - só falta um país sofrer a fúria dos islâmicos: Portugal."

(Martim Avillez Figueiredo, Diário Económico, citado no Público)

Ganda nóia!

2005-07-10T01:23:00.000+01:00

Depois de Jardim ter, inequivocamente, descartado o líder do PSD das suas amizades políticas, falta saber se este último terá a coragem de retorquir na mesma moeda. Seria bom que o fizesse. Mesmo que isso o fizesse perder a Madeira, não duvido que, globalmente, tal representasse uma grande vitória para Marques Mendes. Não só obteria um lugar na história da política portuguesa pós-25 de Abril, como muito provavelmente o fortaleceria junto da opinião pública do resto do país, o que para as suas aspirações políticas é essencial, dado que, desde a sua eleição, ele é visto dentro e fora do PSD como um líder a prazo.
Resta saber se o conhecido calculismo de Marques Mendes o levará a escolher a solução mais fácil no imediato, ou seja, não continuar a enfrentar o todo-poderoso e inimputável senhor da Madeira e, consequentemente, optar por uma liderança mediana e conformista, ou se o fará ver mais longe e escolher a ruptura com os indisfarçáveis sinais de demência do líder regional, e assim assumir claramente uma posição política equilibrada, respeitável e respeitada. O país decerto agradeceria esta segunda escolha e, concerteza, não deixaria de a reconhecer quando fosse chamado a votos. Já a primeira opção, dificilmente resultaria noutra coisa que não o enterro político de Marques Mendes. Está nas suas mãos...

Londres

2005-07-08T01:56:00.000+01:00

Nunca fui a Londres, mas hoje sinto-me londrino.

Terror

2005-07-07T15:24:00.000+01:00

Não. O mundo não está mais seguro, Sr. Bush.

Short, simple and... clever

2005-07-04T13:32:00.000+01:00

Dois anos de Bloguítica. Parabéns ao Paulo Gorjão.

Tem-se o que se merece

2005-07-02T01:48:00.000+01:00

Em Amarante, Ferreira Torres lidera as sondagens. O mesmo se passa com Isaltino Morais em Oeiras. Valentim Loureiro esmaga a concorrência em Gondomar. Na Madeira é o Jardim que se sabe. Só falta a sondagem de Felgueiras para o ramalhete estar completo.

Benvinda à blogosfera!

2005-07-01T22:02:00.000+01:00

Para quem não sabe, a Carla Nazareth é uma excelente ilustradora e a criadora da imagem do Pequeno Herói.
Do novíssimo Esbocilhos esperam-se grandes coisas.
Eu estarei sempre à espreita.

Esta é mesmo para rir (não digam que não avisei)

2005-07-01T03:27:00.000+01:00

Apesar de tudo a política portuguesa sempre nos dá alguns momentos de humor. Estava tentado a dizer que desta nem o Santana se lembrava, mas depois lembrei-me do convite que o próprio, há não muito tempo, dirigiu a Margarida Rebelo Pinto para ser candidata a deputada pelo PSD. O que não é nada incongruente com esta notícia. Afinal, é graças a Santana que um dos manos fadistas assenta o rabiosque num cadeirão do Parlamento.

Elogio a um Barnabé

2005-07-01T03:13:00.000+01:00

Em Portugal é difícil dizer-se bem de alguém. Quando dizemos bem de alguém, é porque lhe estamos a dar graxa ou, pior, porque somos uns aduladores sem personalidade própria. O mais curioso é que, muitas vezes, os próprios visados pelos elogios ficam tão inchados por os receberem que, eles próprios, se sentem superiores a quem lhes atribui os encómios. Ou então ficam desconfiados, interrogando-se de sobrolho carregado sobre que água esconderá o bico que proferiu o elogio.

Claro que isto pode ser diferente se elogiador e elogiado forem partes integrantes de um mesmo sistema, digamos, uma universidade, um partido político, uma empresa, uma classe profissional, ou o conjunto dos escritores «reconhecidos» inter pares. Nesse caso, o elogio funciona mesmo como uma norma, até porque ao elogiar o outro, estamos a elogiarmo-nos a nós próprios, na medida em que fazemos parte do mesmo grupo. E nestes casos também, um elogio nunca vem só. Há sempre um contra-elogio que riposta ao primeiro, justificando-o.

Bom, mas quando um elogio não obedece às regras supra citadas, quando aparentemente não há sequer regras que os justifiquem, aí temos o caldo entornado. Aí, estamos decerto ou perante um espécime humano sem escrúpulos, que recorre sem vergonha à palavra fácil e simpática para se fazer notar, ou perante um idiota, um nerd.

Simplesmente, julgo eu com toda a modéstia, porque o elogio fora dos cânones ditos aceitáveis, não se conjuga com a inveja, esse sentimento que tanto cultivamos neste nosso cantinho de sol e amargura. A inveja não permite a admiração pelos outros, logo não permite o elogio. A não ser, claro está, que nesse elogio, esteja implícito um auto-elogio - o tal elogio de classe.

Pois é pois é. Mas eu tenho que confessar que, infelizmente, dou-me mal com alguns hábitos portugueses e um deles é precisamente os pré-requisitos para se proferirem elogios ao talento dos outros. É uma coisa que eu tenho, eu sei, que é muito pouco portuguesa. Sou incapaz de gostar muito de um livro de autor português (porque a questão a que me tenho referido passa-se entre portugueses e não entre estes e estrangeiros - aí já é outra conversa...) sem dizer maravilhas do autor (pelo menos enquanto autor desse livro) e, pior ainda, se acontecer cruzar-me com ele, sou bem capaz de me dirigir-lhe para lhe dizer, sem qualquer espécie de vergonha, imagine-se!: Gostei muito do seu livro! Pois é pois é, pensarão vocês agora, este gajo ou é graxista (ou mesmo brochista) ou é um palhaço...

Pois é pois é. Mas não, não é. Não, não sou. Apenas me parece útil e justo dar o mérito a quem o merece. (Progressões automáticas na carreira, uma ova!) E acredito mesmo que uma das razões, psicanalíticas se quiserem, para o atraso português está precisamente na generalizada incapacidade dos portugueses para reconhecerem o mérito dos outros. Mesmo quando isso não significa demérito próprio. A questão está em que a valorização dos outros aparece-nos quase sempre como uma desvalorização própria. Até porque Portugal não é um país cujo modelo de organização (ai, a paixão pela educação...) permita a ascensão de uma massa intelectual alargada, logo é um país onde, esporadicamente, aparecem alguns génios (ou alguns estrangeirados que tiveram a oportunidade e a sorte de o serem). E se reconhecemos qualidade aos outros, estamos, de forma tortuosa, a relegarmo-nos para o zona cinzenta dos medianos, dos sem-brilho.

E é pena. Se fossemos mais unidos, decerto teriamos mais sucesso... Mas, enfim. Não tenho pretensões de estar aqui a locomover montanhas. Senti apenas necessidade de fazer esta longa introdução, porque tenho um elogio a fazer e quis, antes de mais, mandar às urtigas todos os tremores nervosos que ele possa provocar e prevenir tanto o elogiado quanto todos os outros revoltados com o elogio, de que me estou nas tintas para a portuguesa inveja e os hábitos que lhe estão associados.

Dito isto, espero que o Rui (que não conheço, nem sei o que faz na vida para além de blogar, e muito menos estou a pensar em lhe pedir algum favor ou emprego) volte um dia destes noutro qualquer endereço.

Fim do espaço publicitário

2005-06-29T22:25:00.000+01:00

Esteve por ali algum tempo. A intenção era, simplesmente, promover o que o ocupava. Mas a verdade é que já há algum tempo que me chateava ver aquilo por lá. Por isso, mandei-o embora.

É difícil

2005-06-29T22:18:00.000+01:00

E às vezes apetece mandar tudo às urtigas. Mas quando a desistência é tanta que chega a ser consistente, percebe-se que nada mais há a fazer do que insistir.

Respirar

2005-06-29T21:59:00.000+01:00

Em tempos em que os nossos ares nem sempre são respiráveis, é de realçar este segundo aniversário. Parabéns!

Só para lembrar que

2005-06-28T22:16:00.000+01:00

o desafio não está esquecido. Não tem havido é a disponibilidade (não o tempo que esse nunca há e sempre há).

O fogo de artifício

2005-06-28T12:02:00.000+01:00

é sempre um espectáculo bonito de se ver. Mas nenhum fogo de artifício, por muito elaborado e dispendioso que seja, alguma vez há-de ultrapassar o que vi (em 1977? 1978?) nos céus de Manama. O espectáculo passava na televisão, mas fomos todos para o jardim, onde se via muito melhor...

O que é que tem o Barnabé

2005-06-27T23:46:00.000+01:00

que já não é diferente dos outros?

Post escrito na esperança de que haja algum editor de algum semanário publicado ao Sábado e chamado Expresso que o leia e a seu propósito se lembre...

2005-06-27T03:25:00.000+01:00

...de me contratar para assinar alguma das muitas colunas estéreis que maioritariamente o ocupam (é que há casos...)

Normalmente cria-se um blogue porque se pretende escrever nele e nele mostrar-se a outros o que se escreve. Ao fim de algum tempo, porém, esse acto, algures na fronteira entre o narcisismo e o altruísmo, transforma-se numa espécie de obrigação. Ao princípio não se tem consciência disso. Empolgamo-nos em escrever diariamente e diariamente pensamos no que poderemos escrever no blogue. Ao fim de algum tempo, se tivermos azar, vem então a consciência. A consciência de que já passámos a fase em que escreviamos no blogue e de que entrámos na fase em que actualizamos o blogue. Essa consciencialização, se for aguda, traz ainda inerente uma outra, a de que a febrilidade com que actualizamos o nosso blogue corresponde aos mecanismos mediáticos que, inadvertidamente, interiorizámos, ou seja, aos mecanismos que fazem com que a comunidade jornalística produza diariamente notícias (ou opiniões) que, sem esse impulso vertiginoso, dificilmente poderiam ser consideradas como notícias (ou opiniões) dignas de um mínimo de interesse. Significa isto que um blogue pode, por descuido, inépcia ou a mais completa inconsciência transformar-se numa cópia mal amanhada do pior dos pasquins (ou até do melhor - nos dias que correm as muitas promiscuidades do mundo têm resultado em alguns equívocos muito interessantes). E, sejamos honestos, não é nada difícil encontrar exemplos destes na blogosfera, tanto nos blogues mais obscuros quanto nos mais mediáticos. É claro que isto pode ser relativamente amenizado se os blogues forem colectivos. Nestes casos é muito mais fácil dosear a propensão para o disparate. Baste que o sujeito em dia disparatado se cale, dando o tempo de antena ao sujeito inspirado. Por outro lado, nos blogues colectivos a coisa pode também assumir uma gravidade muito maior. Sendo certo que todos somos capazes do sublime e do atroz, é também verdade que muitos de nós não sabem distinguir um do outro e que muito facilmente os confundimos. Na pior das hipóteses, é perfeitamente possível, e não tão improvável como se poderia pensar, que num mesmo dia todos os elementos de um blogue colectivo afinem pelo disparate. Ora, como é evidente, isto resulta numa elevação do disparate a uma potência de valores incalculáveis e, pior, é capaz de produzir efeitos proporcionalmente indesejáveis, o maior dos quais não será, decerto, uma irresistível vontade de entoar cânticos em modos gregorianos com o nariz enfiado dentro da retrete. Adiante. Tudo isto vem, na realidade, a propósito de muito pouco e esse muito pouco é a consciência absolutamente lúcida do autor deste blogue e deste post de que não tinha muito que dizer (e estou a ser complacente comigo mesmo, porque, no fundo no fundo, não fosse o meu cego narcisismo, poderia perfeitamente dizer que não tinha absolutamente nada para dizer) e de que não queria, apesar disso, deixar de actualizar o blogue. Fi-lo com algum altruísmo, é certo. Afinal, ainda há algumas almas que cá vêm diariamente. E se vêm é porque esperam encontrar novidades. Mas, porra... há que ser honesto. Também tenho alguma vaidade nisto... É que dessas poucas almas, algumas haverão que lerão este post até ao fim, mesmo que no fim percebam que foram enganadas e que, na realidade, ele não diz nada de verdadeiramente interessante... (pois é, pois é, lamento dizê-lo).

Mas agora a sério... A única coisa que, no meio disto tudo, realmente me chateia, é que não me pagam para escrever disparates... E, no entanto, a avaliar por muito do que por aí se lê, eles até estão em alta. Sendo assim, o que é que me faltará para ser um disparador de disparates bem pago?

Um blogue depressivo com excesso de vírgulas

2005-06-23T22:32:00.000+01:00

De vez em quando foge-nos a boca para a verdade. A mim aconteceu-me ontem. Alguém me disse que tinha vindo visitar A Nódoa. Eu, quase me desculpando, disse que isto era um blogue um bocado depressivo, um sítio onde eu venho descarregar as minhas mágoas contra o mundo. Disse-o impulsivamente. Nunca o tinha pensado antes. Mas agora que penso nisso, percebo que, inadvertidamente, consegui, enfim, identificar a substância do meu próprio blogue. E não só consegui isso, como ainda consegui perceber porque é que não o actualizo com uma frequência muito exaustiva. É que, apesar de tudo, não estou deprimido todos os dias. E isso é bom. A parte má é eu continuar com dúvidas sobre os locais em que devo colocar as vírgulas. Por exemplo: inadvertidamente vírgula consegui vírgula enfim vírgula; Não será demais? Qualquer dia começo a escrever sem vírgulas algumas...

Quem ganhou? Quem ganhou?

2005-06-18T22:42:00.000+01:00

Arrastão - 500
Manif Racista - 400

Portugal e os mouros

2005-06-17T23:57:00.000+01:00

Para a grande História, aquela que vem nos livros, talvez fique o acto de dissolução do parlamento levado a efeito por Jorge Sampaio. Para a pequena história, aquela que nem sequer cabe nas notas de rodapé dos mesmo livros, ficará a visita que o chefe de Estado fará amanhâ à Cova da Moura. Nas circunstâncias actuais, podendo parecer um pequeno acto, é um grande acto. Um acto que, a fazer escola, pode ter mais repercussões positivas no nosso futuro colectivo que quaisquer medidas policiais. Assim seja...

A nódoa

2005-06-15T13:48:00.000+01:00

Não gosto de viver num país, onde a inépcia e corruptabilidade da classe dirigente permite que se verifiquem fenómenos gritantes de injustiça social.
Não gosto de viver num país à beira da falência, mas em que os ricos mantêm todos os seus privilégios.
E não gosto de viver num país que se integra num continente dirigido por uma comissão presidida por um dos responsáveis pelo estado a que chegou este país.
Não gosto de viver num país (nem num continente) que em vez de envolver os cidadãos na sua construção, os explora e os rouba, em proveito de alguns poucos.
Não gosto de viver às ordens de uma suposta elite de iluminados que nos diz o que devemos fazer, como nos devemos comportar e a quem devemos pagar os nossos impostos, contribuições e multas.
Porque é este país, todo arrumadinho nas sua aparência bem comportada, que permite que centenas de miúdos assaltem e agridem outros cidadãos na praia.
E é este país, todo cheio de boas intenções, que permite que se convoquem manifestações fascistas contra os imigrantes.
Este país está doente. Muito doente. E, como parte integrante deste país, também a mim me dói.

Ética

2005-06-14T22:32:00.000+01:00

«MORREU EUGÉNIO DE ANDRADE
Quem ama a poesia sabe o quanto se perde com a morte de Eugénio de Andrade.
A homenagem da editora...»

Escuso-me a mencioná-la. Digo apenas que este texto foi enviado hoje numa newsletter de uma editora portuguesa, com sede no Porto. Uma editora que durante a recente feira do livro vendeu livros directamente ao consumidor, a preços mais baratos do que o faz aos próprios livreiros. Uma editora para a qual a ética parece não existir. Uma editora que, apesar de tudo, tem vergonha de ser como é, porque se não tivesse, assumia abertamente o quanto GANHA com a morte de Eugénio de Andrade.

Paradoxos

2005-06-13T22:02:00.000+01:00

Festejo o Santo António, mas não gosto do seu catolicismo.
Admiro Cunhal, mas não gosto da sua política.
Respeito Andrade, mas não gosto da sua poesia.
A vida, toda ela, é feita de paradoxos. Não é difícil ver-nos cair neles. Nem é difícil apanhá-los nos outros. É por isso que, tantas vezes, as discussões acaloradas, em que cada um defende inapelavelmente a sua posição, são totalmente inúteis.

A ler

2005-06-08T21:50:00.000+01:00

O milagre da multiplicação dos euros.

A vergonha

2005-06-07T23:51:00.001+01:00

perdida.

Instrumental

2005-06-07T23:51:00.000+01:00

TENHO VONTADE DE ME EMBEBEDAR NA VERTIGEM DO MUNDO E DE CLAMAR TAMBÉM PELO FIM DA ORDEM DAS COISAS.
TENHO VONTADE DE MAIS NÃO TER QUE PENSAR, DE MAIS NÃO TER QUE SORRIR OU DE DIZER SIM.
APETECE-ME GRITAR BEM ALTO QUE SE FODA O MUNDO E AS SUAS CONCEPÇÕES SUBTERRÂNEAS.
ABRIR A PORTA E SAIR.
E NÃO VOLTAR.

Crise

2005-06-07T23:21:00.000+01:00

Não tenho um modo perfeito de pôr as coisas. Não apenas por elas serem tão voláteis, mas também pela minha profunda incompetência para as resolver. Há anos que escrevo textos, alguns fugazes e dispersos, outros mais aprofundados e densos, mas por muito ou por muito pouco que escreva nunca deixo de ter a mesma angústia em frente ao monitor vazio. Nem deixo alguma vez de me questionar sobre a utilidade das palavras que uso. Nada de novo. O pior é quando me sento e, tentando escrever, percebo que já não o sei fazer de todo. Quando tenho que pensar várias vezes antes de colocar uma frase, para perceber se os elementos que a compõem fazem sentido. Quando já não sei onde pôr as vírgulas. Quando sinto que estou a reescrever pela milionésima vez a mesma oração. Quando me apercebo de que estou sempre a escrever em espiral e já não sei se me movo para dentro ou para fora.

Desfraldando a blogosfera

2005-06-07T23:07:00.000+01:00

Sempre se vai sorrindo.

Democracia?

2005-06-07T13:53:00.000+01:00

A democracia tem que ser mais do que colocar votos nas urnas de quatro em quatro anos.
A democracia tem que garantir a todos os cidadãos o acesso a uma educação de qualidade, a formação profissional adequada, ao pleno emprego, a bons serviços de saúde, a uma vida digna.
A democracia que temos não é uma verdadeira democracia. E não o é apenas por não cumprir qualquer dos requisitos acima enunciados.
Não o é também, porque o mais elementar dos preceitos - o voto - não tem qualquer substância. Porque as promessas eleitorais não têm qualquer validade. Porque são irrelevantes os programas eleitorais, na medida em que se tratam apenas de um isco para captar os eleitores. Porque o voto, cada vez mais, serve para escolhermos quem não queremos sob nenhum pretexto, e não para escolhermos quem de facto queremos.
Em suma, se hoje temos Sócrates, não o temos por o querermos. Temos Sócrates, porque não queriamos Santana.

Uma nação suicida

2005-06-07T13:40:00.000+01:00

«Os acidentes de viação nas estradas portuguesas já provocaram 461 mortos, 1.347 feridos graves e 16.981 ligeiros entre 1 de Janeiro e 5 de Junho, um aumento de 13 mortes face a igual período em 2004».
E perante este comportamento a principal resposta das autoridades é o aumento das multas. Só não lhes é indiferente que os portugueses tenham vontade de se matar, na medida em que isso possa contribuir para aumentar as receitas do Estado. Se ao invés deste comportamento desviante, os portugueses optassem por se suicidarem de formas mais convencionais, não tardaria que o Estado se lembrasse de taxar as famílias dos suicidas. Basta pensar na atitude fiscal que o Estado tem para com esses lentos suicidas que são os fumadores, para se perceber o seu desprezo pelos cidadãos.

A essência

2005-06-06T22:07:00.000+01:00

E sempre, esta sensação de que nunca mudei...

Lição de vida

2005-06-06T02:00:00.000+01:00

A vantagem de se viver à beira do abismo é a relativização do mal. Perante a iminência da queda, toda a agressão que não nos derrube é inofensiva.

A cesta e os ovos

2005-06-06T01:16:00.000+01:00

A conhecida teoria de que o eleitorado não põe os ovos na mesma cesta tem sido apontada como uma vantagem para Cavaco Silva na corrida a Belém. Ora, eu acho que essa mesma teoria pode constituir uma desvantagem para o dito. É que com Sócrates e Campos e Cunha no Governo, é muito possível que o eleitorado veja Cavaco como pertencente à mesma cesta. Já de uma cesta muito diferente viria Manuel Alegre. Seria bom que as gentes do PS percebessem isto. Até porque as nossas vidas andam tão prosaicas, que ter um poeta como presidente só nos pode fazer bem.

Um livro para todos os dias

2005-06-04T23:42:00.000+01:00

Amanhã, no Pequeno Herói, há um encontro especial. Confiram e venham. É para todas as idades.

Vocabulário: O Albertismo

2005-06-04T23:16:00.000+01:00

Não sendo médico, julgo que posso dizer que um organismo doente manifesta a sua enfermidade, antes de mais, através de sintomas anómalos. Vem isto a propósito da doença de que Portugal padece e dessa tremenda anomalia que se chama Alberto João Jardim.
Durante alguns anos tive a infelicidade de trabalhar com um imbecil cuja leitura semanal era o Tal&Qual e que dizia muito divertido que o político a que mais achava graça... - uma pequena interrupção porque, muito a propósito, pousou uma varejeira no meu monitor, o que me fez andar por alguns momentos de chinelo na mão a tentar escorraçar o monstrengo pela janela fora - continuando, dizia o asno que o político que mais o divertia era o Alberto João, porque diz o que pensa (sic).
Bom. Vamos lá por partes. Dizer o que se pensa pode ser bom, embora por vezes nos seja mais útil calar determinados pensamentos. Mas o problema maior é quando o que se pensa nunca passa de um primarismo intelectual próximo da indigência cerebral. Ora, é precisamente esse o caso do Alberto. Ele, na intimidade, até pode ser bom moço (embora eu não apostasse nisso o meu chinelo justiceiro, comprado por alguns míseros cêntimos numa qualquer feira deste país), mas enquanto espécime de homo sapiens (no sentido de homem pensante) não passa de uma caricatura grotesca que muito dificilmente se poderia tornar num estudo de caso que, partindo do particular para o geral, permitisse uma interpretação fidedigna da inteligência humana.
Todavia, para os cientistas que com este tipo de matérias encontrem gozo intelectual, espiritual ou mesmo carnal, ele é um estupendo objecto de estudo. É que se Portugal aparenta indisfarçáveis sintomas de demência, o rapaz da Madeira é o mais duradouro e o que mais se evidencia de todos eles. No fundo, de alguma esquálida forma, Alberto é Portugal e Portugal é Alberto, no sentido em que ele é a face mais visível da imbecilidade que nos domina.
Um exemplo? Não sei se alguma vez viram um programa que passa na TVI chamado Fiel ou Infiel (se não é bem isto é qualquer coisa parecida). Se não viram, vejam. Vale a pena, quanto mais não seja para perceber que num qualquer José Eduardo Moniz está um potencial Alberto. O programa conta-se em meia dúzia de linhas: um dos elementos de um casal concorda em sujeitar o outro a um «teste de fidelidade». A produção do programa monta um esquema, normalmente, uma entrevista de emprego na qual é feita uma proposta financeira muito aliciante à cobaia (que não sabe nada do que se passa), por um elemento do sexo oposto particularmente atraente, que passa por patrão/patroa rico/a. O/A actor/actriz passa então rapidamente de uma conversa de trabalho para uma conversa de engate e, invariavelmente (pelo menos nos que vi) o/a sujeito/a cai no logro e envolve-se com a pessoa que o seduz. Naturalmente que tudo isto é filmado e mostrado ao outro elemento do casal, o qual não só é confrontado com a infelidade do parceiro (e é bem feito, digo eu, porque foi ele/a que o pediu), como tem ainda de sofrer com a gritaria de um público de Albertos/as presentes no estúdio, pagos para fazerem o papel dos atrasados mentais que são e com a converseta de um apresentador vindo do Brasil (onde parece que também não faltam Albertos), cujo nome me escapa, mas que poderia perfeitamente chamar-se também Alberto. No fim, o infiel entra em estúdio com um ramo de flores e a peixeirada instala-se (com algumas agressões minimizadas pelos gorilas de serviço).
Ora, isto é um programa de televisão. Um programa que passa numa estação de televisão em sinal aberto, um programa visto por famílias portuguesas. Isto, caríssimos, passa numa televisão portuguesa. Isto, caríssimos, é Portugal! (olé! olé!, que até ganhámos aos eslovacos). Como é Portugal haver o Alberto – o genuíno – que chama bastardos e filhos da puta aos jornalistas que fazem notícia do facto de ele acumular o salário de presidente do Governo Regional da Madeira com uma generosa pensão de reforma.
Isto, caríssimos, são sintomas indissimuláveis da demência que atinge o noso país. Portugal é um país suicidário em velocidade cruzeiro. E o albertismo mais não é do que um sintoma dessa obsessão mórbida. No fundo, o Alberto, o pobre Alberto – o verdadeiro – só por ser uma varejeira de proporções dantescas, acaba por se tornar no símbolo matricial da loucura, mas há que reconhecer que a loucura nacional há muito que ultrapassou o fenómento madeirense (e não estou a falar do Cristiano Ronaldo). A loucura é generalizada e o estado de saúde do país é atroz. Chamar albertismo a este estado é um abuso que se faz a um simples indivíduo que nem sequer terá pedido para nascer neste país. Diria mesmo que é uma injustiça. No fundo, ele não passa de um doente mental, tão carenciado de ajuda médica como qualquer pedófilo. Mas a verdade é que ninguém como ele é tão eloquente na demonstração da demência portuguesa. Por isso, à falta de melhor designação e para facilitar futuros entendimentos com os meus leitores, a partir de agora considerarei esta enfermidade que nos atinge como o albertismo ©.

PS: prova de que estou certo é o facto de a varejeira ainda continuar por aqui às voltas...

Portugal

2005-06-03T23:20:00.000+01:00

É difícil exprimir o quanto o meu país me desgosta. Tenho 33 anos feitos de muitas ilusões e de muitos sonhos adiados, de muita vontade de conseguir não sei o quê não sei onde e ainda menos como. Tenho (ou quero ter), por natureza, um espírito optimista. Tenho força. Tenho vontade. Tenho um desejo imenso, irreprimível, insaciável. Tenho uma capacidade de resistência notável. Tenho um temperamento guerreiro. Sou sensível à arte. Sou tendente à guerra. Sou amante do prazer. Sou um desordeiro muito arrumadinho no meu caos íntimo. Sou um passageiro de mim mesmo numa linha desactivada. Sou um pedaço de absurdo no absurdo global onde me reconheço um lugar, porque sei que na desordem tudo cabe. Sou um espectador silencioso quanto baste, bem comportadinho, mas a um passo da marginalidade. Tenho ganas de me insurgir contra o poder e a consciência de não o poder. Tenho todos os dias uma equação para resolver, cujos factores comutam entre si e se intersectam num movimento perpétuo. Tenho um televisor por sintonizar dentro dos meus olhos. Tenho ruído branco nos ouvidos. Tenho uma caixa de ressonância maior que o meu corpo. Tenho um mundo inteiro fechado dentro de mim. Tenho um mundo só meu onde mundo outro que não esse não cabe. Sou narcisista. Nutro um profundo desprezo por mim próprio. Sou depressivo. Sou o rei de todas as coisas que conheço. Não conheço nada fora de mim. Não me sei outrar. Tenho uma dificuldade atroz em perceber o sentido das coisas, em captar a ordem do mundo. Não acredito na religião e a ciência faz-me rir. Sou um doce suicida na razão dos cigarros que fumo. Sou um amante do bom vinho quando posso, do sofrível quando para mais não há, de qualquer zurrapa martelada nos dias de desespero. Nos meus sonhos, sou um desesperado, um malfeitor, um desordeiro incorruptível. Sou um personagem fabricado, sou um produto desclassificado, sou descartável. Sou incontinente. Sou insular. Sou um dique a rebentar. Sou o fósforo que queima e queima e teima em queimar. Sou difícil de apagar. Sou um desequilibrado nato que insiste em fazer o número do arame. Sei linguas estrangeiras. Quando as não sei, invento-as. Gosto de inventar. No dia (que está próximo) em que me obrigarem a designar a minha utilidade no mundo, direi que sou inventor. Que invento asas de cêra. E que construo passadeiras para nenhum lugar. Sou preguiçoso. E de todas as coisas que não sei, uma há que desconheço com particular fervor. A que estabelece uma relação entre a descrença e a preguiça. Não sei o que as liga, não sei porque se ligam. Mas sei que dormem na mesma cama. O mundo é uma imensa orgia. O mundo é leviano e é nisso, só nisso, que o mundo é belo. O mundo pode ser estúpido, insano e absurdo, mas também é belo porque é imundo. O mundo é imundo. É um lodaçal imenso, uma chafurdice pegajosa. O mundo é um televisor com vista para a barbárie, é os passos que se dão em meia dúzia de ruas e outros tantos aeroportos e auto-estradas. O mundo é dizer que todos os outros condutores são atrasados mentais. É olhar para os dois lados antes de atravessar na passadeira. É dizer bom dia, boa tarde, é sorrir e olhar. É praguejar. É ver o outro, é ser o outro. O mundo é nunca se saber o que se é. É saber que se é um país que não se escolheu. É amá-lo até ao ódio. É uma imensa vontade de partir. É uma inexplicável atracção por ficar. E o centro do mundo, do meu mundo, é este odioso Portugal que me apetece dinamitar até que dele mais não exista que os mitos que o sustêm. Só então esse objecto a que chamo Portugal se encontraria com a sua perfeita representação. Portugal - entenda-se de uma vez por todas -, Portugal não é um país. Portugal é uma ideia. Uma ideia sem correspondência no real. Cumprir Portugal, cumprir a ideia de Portugal é destruí-lo, para que só a ideia subsista. Alegremo-nos, pois, que é isso mesmo que vimos fazendo.

1640 - Duas perguntas

2005-05-27T23:57:00.000+01:00

Se esta data não representasse o que representa na História de Portugal, significaria isso que a nossa taxa máxima do IVA seria de 16%?
E se substituíssemos o monumento da Praça dos Restauradores por uma gigantesca estátua do número 21?

Post sem nenhuma razão especial

2005-05-25T23:05:00.000+01:00

Até porque isto está em liquidação. A Nódoa, diga-se, é um blogue ligado a uma máquina, máquina esta que está ligada a uma tomada e é esta última ligação que está nas minhas mãos. Por enquanto mantenho-a ligada, pensando ainda que talvez por um destes dias, A Nódoa possa sair do estado comatoso em que submergiu. Veremos, esperemos. Se não houver reacção num tempo razoável (dentro dos meus parâmetros, os quais, diga-se, não consigo especificar de uma forma válida), terei forçosamente que recorrer à eutanásia. Entretanto, como quem não quer a coisa, empurre-se o futebol um pouco para baixo... Já chega. Pelo menos, até domingo.

Este blog é do

2005-05-22T21:38:00.000+01:00

Há razões pelas quais vale a pena quebrar o silêncio

2005-05-20T22:27:00.000+01:00

Percussão muito criativa no feminino. Vi-as pela primeira vez ontem, no Santiago Alquimista e fiquei fã.
E cito:
«As Tucanas são cinco mulheres que apostam os seus argumentos criativos na construção de instrumentos e na composição de temas inspirados nas tradições portuguesas, africanas e brasileiras, construindo assim um trabalho, cuja autoria lhes pertence, com sonoridades acústicas de voz e percussão. Entre muitos outros instrumentos, as Tucanas tocam bidons, cabaças, pandeiros, surdos e djembés. Cantando em português e em diversas dialectos inventados, a voz surge-lhes como elo melódico entre o ritmo e a harmonia.»
A rever no dia 28 de Maio, no Seixal, no Festival Portugal a Rufar.

O partido marginal e o político visionário

2005-05-12T09:51:00.000+01:00

No congresso do PP, o seu inefável ex-líder alertava para o risco de o PP se transformar num partido marginal. Goste-se ou não do personagem, há que lhe reconhecer algum sentido premonitório...

Amor

2005-05-09T21:37:00.000+01:00

Manhattan, 1609

2005-05-09T21:30:00.000+01:00

Aqui (onde cheguei depois de passar ali).

Abaixo-assinado

2005-05-03T23:14:00.000+01:00

Não sei que utilidade poderá realmente ter o abaixo-assinado que circula na net, pedindo clemência para Ivo Ferreira, mas não custa tentar. Eu já assinei.

Parabéns

2005-05-03T23:04:00.000+01:00

Uma das descobertas que fiz depois de ser pai é que já não faço anos apenas uma vez por ano.

O choque abortivo

2005-05-03T01:17:00.000+01:00

Porque será que este tão ridiculozinho país está sempre a abortar a modernidade?

O amigo americano

2005-05-03T01:12:00.000+01:00

«Paulo Portas vai ser condecorado na quarta-feira por Donald Rumsfeld no Pentágono. O ex-ministro da Defesa vai receber a medalha de distinção do serviço público norte-americano pelo seu trabalho no governo».

A ressonância dos detalhes

2005-04-24T00:32:00.000+01:00

«...the quality of storytelling lies in the resonance of the details.»

(Cherry Potter, in Screen Language)

Abril

2005-04-21T23:30:00.000+01:00

Tempo de heroísmo. Para miúdos e graúdos.

Janela Indiscreta

2005-04-21T22:37:00.000+01:00

Respondendo ao repto lançado pelo JAM, aqui fica o meu elo e a prossecução da corrente:

Não podendo sair do Fahrenheit 451, que livro quererias ser?
Detendo apenas a propriedade intelectual do meu, não poderia querer ser outro.

Já alguma vez ficaste apanhadinha(o) por uma personagem de ficção?
Estou sempre apanhado pelas minhas próprias personagens, ainda que algumas sejam verdadeiramente odiosas. Dos outros, poderia citar várias. Destaco uma: Blimunda, do Memorial do Convento de José Saramago.

Qual foi o último livro que compraste?
Eça de Queirós, de Maria Filomena Mónica; O Mistério da Estrada de Sintra, de Eça de Queirós e Ramalho Ortigão. Comprados em simultâneo, lidos em alternância. Dois exemplos de como as leituras de trabalho podem ser um prazer.

Qual o último livro que leste?
O Tesouro, de Manuel António Pina e Evelina Oliveira, um livro que explica às crianças (e lembra aos adultos) o que foi o 25 de Abril (e cuja história será contada no próximo domingo no Pequeno Herói).

Que livros estás a ler?
A colecção completa do Asterix (Goscinny e Uderzo); Cultura - Tudo o que é preciso saber (Dietrich Schwanitz); Elements of Style for Screenwriters (Paul Argentini). Vício, lazer e trabalho, por esta ordem.

Que livros (5) levarias para uma ilha deserta?
5 livros em branco e muitas canetas uni-ball azuis. Talvez 4 livros em branco e a Bíblia para me inspirar...

A quem vais passar este testemunho (três pessoas) e porquê?
À Rita, ao Hmémnom e ao JPN, todos por cumplicidade. E curiosidade.

Cedência de quotas

2005-04-19T00:38:00.000+01:00

Aceitam-se propostas para tomar a totalidade ou parte desta espelunca. Ou para fazer uma nova. Assunto sério. Exige-se e dá-se sigilo. (Respostas aos comentários abaixo)

Let go

2005-04-19T00:05:00.000+01:00

Perdi o hábito. Outras guerras me foram tomando. Os dias passam sem que me apeteça dizer algo. Parece que me apago, que me afasto. Parece que o que originou e o que foi este blogue perderam a razão. A nódoa esbate-se e eu esbracejo, como que tentando conservá-la. Mas ocorre-me que de nada valerá esbracejar. Se ela se esbate talvez seja porque deixou de fazer sentido. Porque já não interessa. Outras virão, porventura mais iluminadas ou menos sujas que esta. E se ou quando tal acontecer, só me poderei alegrar...

"Tristeza na alma"

2005-04-05T21:56:00.000+01:00

Facto: Hoje alguém entrou neste blogue à procura de "tristeza na alma".
Dúvida: Terá encontrado?

À procura da imaginação

2005-04-05T21:34:00.000+01:00

«Numa tarde pachorrenta, estando eu entrgue ao tédio, a minha imaginação, aparentemente aborrecida por ser ignorada, tirou férias – e nunca mais voltou. Tinha perdido aquilo a que o poeta Worsworth chamava o “olho esquecido”. Ou o perdi, ou ficou esquecido algures no mundo natural.
Que havia eu, um artista de fazer? Como havia eu de trabalhar, de pintar de viver?
Tentei agarrar-me a uns fiapos de memória, mas não eram suficientes. A memória é um chapéu velho; a imaginação é um par de sapatos novos. Tendo perdido os sapatos novos, que resta senão partir à sua procura?»

(J. Patrick Lewis/Roberto Innocenti, in O Último Hotel )

Só para dizer

2005-03-28T13:32:00.000+01:00

que estou vivo... e que voltarei por um destes dias.

O sindroma de segunda-feira

2005-03-22T22:03:00.000Z

Há já algum tempo que não tinha um dia de folga. Tive-o ontem (se exceptuar uma horinha em que fui ao escritório adiantar umas coisitas - mas isso não conta) e o resto do dia que ocupei em investigações para um outro projecto. Ok. Não foi bem uma folga, mas dadas as circunstâncias actuais da minha vida, posso dizer que foi um dia descansado. O problema é que hoje acordei absolutamente intratável. E assim continuo.

Eu não disse nada

2005-03-22T00:57:00.000Z

«...(lá terei os parvos do País a dizer que estou a dar graxa ao Governo...)»

Será que pensar também conta?

Adenda: O que mais me delicia em Luís Delgado, devo dizer, é que em tudo ele lembra o aluno engraxador. Até na forma como se refere aos seus detractores. São os parvos.... Que mais dizer? É genial!

A hirta mola de Paulo Portas

2005-03-22T00:45:00.000Z

A natureza própria é como uma mola. Podemos, com objectivos tácticos, dobrá-la, apertá-la ou distendê-la como um harmónio. Mas, tarde ou cedo, ela recuperará a sua posição original, a sua posição natural. Depois do inqualificável episódio da fotografia, se dúvidas restassem quanto ao idiota de tal façanha, foram desfeitas pelo soez ataque que Portas dirigiu a Freitas no Parlamento. Portas não é nem nunca poderia ser um estadista responsável, não por lhe faltarem dotes oratórios ou inteligência política, mas porque a sua natureza mantém-se inalterável desde os tempos em que dirigiu O Independente. O que o seu comportamento de então e o de agora revelam é que toda a sua manobra política no entremeio de ambas é meramente táctica, manifeste-se ela pelo boné das feiras ou pelos ares cinzentões da pose de estado. Afastado de objectivos políticos a curto prazo, Portas não resiste à blague, à baixa política, à ofensa pessoal para denegrir e vilipendiar os seus adversários. No fim de contas, Portas, como Santana, é uma fraude, divergindo deste apenas por ser mais inteligente, assim conseguindo manter-se à tona de água mesmo que à sua volta já só haja lodo. Mas a inteligência por si só não chega para ocultar o edipiano instinto de matar o pai. E é aqui que Portas revela toda a sua fraqueza. Toda a fragilidade da sua personalidade. Ou toda a força que mantém a sua mola esticada.

O Pequeno Herói continua a mexer

2005-03-19T20:27:00.000Z

Hoje voltou a haver histórias e amanhã há mais. É escusado dizer que não é um negócio fácil, que exige muita dedicação, muito trabalho e, sobretudo, muita imaginação. Mas que é entusiasmante, é. Neste aspecto particular, e não obstante os dias em que, desgraçadamente, o receio me assalta, devo dizer que as minhas melhores expectativas estão a ser superadas.
Mais detalhes sobre a nova livraria da Graça, aqui.

Lost in Translation

2005-03-18T23:22:00.000Z

Há coisas que durante anos nos enervam, nos irritam, nos confrangem, nos levam ao desejo adolescente de fazer uma revolução que, de ontem para hoje, acabe com elas e com todas as outras que como essas nos eriçam o pêlo de susceptibilidade e de hiper-sensibilidade perante a ignomínia que se atenta contra a inteligência. E durante anos calamo-las, nem sabemos bem porquê. Talvez por esta indulgência de se ser português, esta passividade com que observamos a realidade que nos circunda, como se não nos pertencesse. Seja pelo que for, a verdade é que, muitas vezes, os anos vão passando e nós, de tão habituados a conviver com uma realidade gritantemente absurda, acabamos por aceitá-la, resmungando contra ela alguns grunhidos privados, mas não mais que isso. Quando a estupidez nos envolve e nos abraça, nós já nem nos damos ao trabalho de lhe mostrar a nossa repulsa, encolhemo-nos apenas e escapamo-nos sorrateiramente ao seu abraço com qualquer fútil pretexto que dela momentaneamente nos desvie a atenção. Até que um dia, alguém ousa dar um grito à nudez do rei e nos acorda deste tão longo entorpecimento, não da razão, mas da capacidade de a afirmar. Alguém que diz o que sempre pensámos com a maior das revoltas. Que quem quer que seja que traduz para português os títulos dos filmes estrangeiros exibidos no nosso país deve ser imediata, irreversivel e metaforicamente fuzilado! Amen!

O Papa voltou a surpreender os fiéis.

2005-03-16T14:18:00.000Z

Veio à varanda. Os infiéis como eu já só se surpreendem por isto ser notícia.

A necessidade de ocupar o tempo (*)

2005-03-16T00:31:00.000Z

Devo dizer qualquer coisa para que no silêncio não morra este pedaço de tempo. Pena é que mais não me ocorra do que ocupá-lo com a própria necessidade de o ocupar. E assim o ocupando me aperceba da absoluta desnecessidade de o fazer. Por outro lado, tal ocupação desnecessária acaba por me remeter para outra necessidade, essa sim, de súbito tornada importante. Falo da necessidade que sinto em ocupar um tempo que não necessitava de ocupação. E acabo por descobrir que, afinal, o tempo, este meu tempo precisava de ser ocupado para nessa ocupação eu descobrir a necessidade que, sem eu o saber, me ocupava. Enfim, ocupou-se o tempo, desocupei-me eu.

(*) Para que não se pense que este blogue, que como se sabe é individual, é um produto despótico de algum ego tirano que não deixa margem para incursões de outros egos, sejam eles agradavelmente saudáveis ou obscuramente doentios, aqui se transcreve na íntegra uma posta restante dos despojos que na oposição se acumulam. Até porque naqueles lados as coisas andam meio mortiças, tanto em produção como em recepção. É verdade que aqui também a coisa não vai brilhante, mas pelo menos, não só se vai conseguindo publicar com alguma regularidade como, graças aos meus muito estimáveis, estimados e pacientes leitores, se vai logrando ter mais que uma visita diária, coisa que ali, manifestamente, não se tem conseguido.

Pero que las hay...

2005-03-14T22:19:00.000Z

Não havia necessidade

2005-03-14T20:29:00.000Z

Parece que Santana voltou à Câmara de Lisboa, quando faltam cerca de cinco meses para o fim do seu mandato. Será assim tão importante para o executivo camarário o seu regresso, ou será apenas importante para si? Escusado será dizer que, depois dos últimos resultados eleitorais, tendo vergonha e - já agora - uma réstia de dignidade, Santana se remeteria a um período de nojo antes de assumir qualquer cargo político, ainda que a ele tenha direito. Este seu regresso será evidentemente caricaturizado e é bem feito que o seja. Como já aqui anteriormente escrevi, Santana não merece mais que uma página no anedotário da nossa história política. Só é pena que nós, os lisboetas, ainda tenhamos que o tolerar durante mais algum tempo à frente do município.

Uma estratégia mundial de combate ao terrorismo

2005-03-12T22:39:00.000Z

«Afirmemos claramente que qualquer acção que vise causar a morte ou provocar danos corporais graves a civis ou não combatentes, com o objectivo de intimidar uma população ou obrigar um governo ou uma organização internacional a fazer ou deixar de fazer alguma coisa, é uma forma de terrorismo.»

E ainda:

«[D]efender os direitos humanos e o primado do direito. O terrorismo é um ataque directo a estes valores fundamentais. Por conseguinte, não devemos sacrificá-los, quando respondemos a acções terroristas. Se o fizermos, estaremos a dar uma vitória aos terroristas. A defesa dos direitos humanos não é apenas compatível com uma estratégia antiterrorismo bem sucedida. É um elemento essencial dessa estratégia.»

(Kofi Annan)

Vale a pena ler o resto. E vale a pena respeitar e valorizar a ONU. É nela que se podem materializar os consensos mais alargados para a defesa dos direitos humanos e da paz mundial. É nela que melhor se podem aplicar os direitos democráticos a nível global. Fazê-lo é, decerto, mais trabalhoso que largar bombas sobre Bagdad. Mas também é verdade que muitas vezes os caminhos mais fáceis são, não só os mais indignos, mas também os mais falaciosos.

Duas americanas em Lisboa

2005-03-10T22:59:00.000Z

Trabalhar numa livraria na Graça é particularmente engraçado. Por muitas razões. Porque o bairro consegue ser simultaneamente cosmopolita e tradicional, porque as pessoas, regra geral, são afáveis e porque a área de actividade em si tende a atrair pessoas interessantes.
Hoje entrou-me uma americana de meia idade, não uma nem duas, mas três vezes, na livraria, a última das quais acompanhada de uma sua compatriota um pouco mais velha. Embora eu não tivesse o que ela procurava inicialmente (o Fernando que aparece estampado em t-shirts nas lojas de souvenirs, mas editado em livro e em edição inglesa - e que era, claro, o Fernando Pessoa), conversámos longamente sobre diversos assuntos. Falei-lhe de Lisboa, da Graça, da história do Botequim e ela revelou-me que Portugal está na moda nos States, enquanto destino turístico e que pensava seriamente na hipótese de viver em Portugal durante um ano (hipótese que, aparentemente, tinha apenas como contra-indicador a dificuldade da língua). Por fim, quando quase nos preparávamos para nos despedir, ela resolve-se a perguntar o que penso eu de Bush. Eu sorrio e pergunto-lhe se ela quer mesmo ouvir a resposta, ao que ela responde peremptoriamente que sim. Matreiramente, digo-lhe que lhe darei uma resposta diplomática: que preferia Kerry. Não era preciso. A amiga já me perguntava se eu achava o presidente norte-americano retarded. Enfim, a Veronika (nome da primeira americana) procura esclarecer-me que muitos americanos, incluindo elas, não tinham votado em Bush. Como que pedindo desculpa. Eu, evidentemente, libertei-as de imediato de qualquer responsabilidade. Poderia ter falado de Santana, mas não seria um bom exemplo, porque este não foi eleito. Limitei-me a dizer que conhecia os resultados das eleições e que sabia que há muitos americanos que não se reveêm de todo na Administração republicana. Mas, no fim, ficou-me uma pincelada de tristeza na alma. Não muita nem por muito. Apenas por ver duas cidadãs americanas com vergonha do seu país. Ou talvez não só por isso. Talvez, ainda mais que isso, por ver três cidadãos do mundo, eu incluído, com vergonha dele, do mundo.

A fome e a fartura

2005-03-10T22:31:00.000Z

Diz o povo que não há fome que não dê em fartura. Difícil, claro, é dizer se este dito se inspira em alguma realidade ancestralmente comprovada, ou antes na cega esperança com que, subtilmente, se vai enganando as agruras da vida. Abstendo-me, por agora, de tomar posição por uma ou outra, limito-me a evocar o ditado para sublinhar a profusão de textos que por estes minutos se têm publicado neste blogue. E faço-o, obviamente, porque aqui vai mais um. Já a seguir.

O finório que não há maneira de se finar

2005-03-10T22:21:00.000Z

Não se pense que o que norteia aquilo que se segue é algum do gozo com que nós portugueses habitualmente escarnecemos dos que provindos do meio de nós, ascendem a posições altamente respeitáveis, ou mesmo invejáveis. Não, não se trata de nada disso. Não me tomando por modelo de virtude, nem sequer me considerando isento de em más horas ser também tomado por sentimentos de inveja, é de forma completamente desapaixonada que me sinto impelido a linkar para esta posta. É que o sujeito em questão e objecto daquela e desta posta é a mais perfeita prova de que cá, como lá fora, por tortuosos caminhos que nem ouso compreender, a mediocridade está com uma cotação incomportável. Resumindo e esclarecendo, Durão Barroso não passa de um Panhonha Vergonhoso, ou, se quiserem ver a coisa num vernáculo menos eufemístico, uma Puta Fina. Irreversivelmente Português e convictamente Europeísta que sou, só me resta acrescentar que das duas condições, por vezes, me envergonho.

O estado deste blogue

2005-03-10T21:46:00.000Z

Em banho maria. Desculpem-me os que ainda se dão ao trabalho de me virem visitar diariamente, mas outros afazeres impedem-me, de momento, de actualizar A Nódoa com a regularidade e com a acutilância que desejaria. Não é o caso de não dispor de alguns minutos para escrever e publicar qualquer coisa. É, isso sim, a falta de disponibilidade para pensar em algo que seja realmente publicável. E como acredito que mais vale estar calado que dizer baboseiras sem interesse (ainda que por vezes elas aqui se publiquem, é um facto, mas enfim, todos nós temos as nossas fraquezas e os nossos momentos de indigência intelectual), por agora nada mais vai do que este pensamento meta-bloguístico (de repente e a propósito desta ida do pensamento, lembrei-me de uma pequena rubrica que Pacheco Pereira gosta de colocar no Abrupto intitulada, se não me falha a memória, Grandes Nomes e também de um título que o mesmo deu a um seu livro - Vai, Pensamento - um título que sempre julguei e ainda julgo como, não um pequeno, mas um péssimo nome). Mas, como as mais elementares necessidades humanas, a indigência intelectual, em algum momento, a todos toca e isso em nada desmerece aqueles que comprovadamente são possuidores de uma inteligência acima da média. Não que eu me arrogue de tal nem me queira comparar a quem, mas, bolas, apraz-me saber que a falta de inspiração não é um exclusivo da minha humilde pessoa.